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Elder Exvedi Morales Mérida
 

Datos técnicos

Informacion Basica

Tipo:
Poeta
Nombre
Elder Exvedi
Apellidos
Morales Mérida
Fecha de Nacimiento
04/11/1976
País Actual
Guatemala
Género
Hombre
Elder Exvedi Morales Mérida
Último poema publicadoLeer todos sus poemas

AÚN PUEDE AMANECER

AÚN PUEDE AMANECER

Elder Exvedi Morales Mérida. (4 de noviembre de 1996)

La esperanza se marchita.

Se apaga.

El güipil que arropa

a la Patria

pierde color.

Llegó la noche,

apagó el candil de la esperanza

y la oscuridad se parqueó

en el atrio

de la ilusión.

La luz, ahora, es un susurro.

Un breve y débil susurro.

Se encendió la noche.

¿Cuándo?

Bajo las lágrimas,

la luz marchita.

El calendario de enfrente,

sigue atiborrado de oscuridad.

Y ellos,

temen a la luz.

Y la luz sigue

en el exilio.

El poeta balbucea

unas palabras

y llora,

llora horrendamente.

Despeino recuerdos

y la nostalgia me invade.

¿Cuándo caímos al abismo?

Tanta soledad, incertidumbre,

llanto y amargura

en el teclado del tiempo.

Es triste decirlo,

pero la llamita

de la lumbre

se quedó enclenque

y desnutrida

de pie

en una esquina lejana.

Callado

y cabizbajo,

el día sale

de escena.

Sale,

por la puerta trasera.

La noche la saca

a patadas.

Sentado, en el suelo,

el pueblo,

lamiéndose las heridas.

Días sin nombre,

sin olor,

sin perfume,

sin luz.

La negra realidad

incendia

lágrimas.

Allá  afuera

siguen los días

haciendo cola,

siguen en la fila

de los sueños.

Descalza,

la marchita esperanza.

Y los poetas,

a pesar de todo,

incendian las ilusiones.

Sacuden las lágrimas

sobre el tiempo.

Camina descalza

y harapienta

la anciana Patria.

Ellos

le dan la espalda

a la vida.

Mientras nosotros

la amamos.

Pero mañana,

otras generaciones

quizás encuentren  muerta

a esta maldita noche

al pie

de un nuevo día.

Descienden

lentamente

sobre el teclado del tiempo

las hojas secas

de los días infértiles,

desperdiciados.

Vienen,

desde adentro

de la noche,

jauría de puñales.

Nos intimidan,

pero no nos doblegan.

Hiede,

apesta.

La obesa podredumbre

no conoce de tregua.

Nos observan

desde las esquinas

atemporales.

A pesar de todo,

los poetas no dejan de soñar.

Los versos

se deslizan

sobre las  páginas

y dejan su olor

a esperanza,

a llanto,

a noche,

pero, sobre todo,

a ilusión.

¿Qué serían los pueblos sin poetas?

Nada, nada.

Patria,

pobre Patria mía,

afuera de la esperanza

corren los cantos

infortunados,

se lamentan los poetas.

Y, al parecer,

el futuro se desliza

hacia el barranco.

La noche  desmantela

nuestras sonrisas.

La tenue luz se apaga.

Se apaga,

se extingue.

Y la noche

ríe a carcajadas.

Y pocos despiertan.

Muchos

no despiertan

de su letargo.

Pero,

aún puede amanecer.

Aún es posible

que el nuevo amanecer

despierte

y llegue

con su ternura

y optimismo.

Y los sueños

atados al pasado

nos cuestionan.

Sí, nos cuestionan.

Pero,

aún puede amanecer.

Solamente basta

de armarse de ternura

y soñar,

soñar,

y luchar denodadamente

para encender

el nuevo amanecer.

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