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II Concurso de Poemas Temáticos Red Social de Poesía: "mi pueblo, mi ciudad"

Estado: cerrado
Fecha: 01/07/2013 - 31/08/2013

El "II Concurso de Poemas Temáticos Red Social de Poesía" tiene como temática "mi pueblo, mi ciudad".
Con esta temática se pretende que los poetas envíen poemas sobre un pueblo o ciudad con el que tengan una especial relación. Se recomienda que el título del poema sea el nombre de este pueblo o ciudad, aunque no es obligatorio.

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lucia herguedas verdia

  -   Publicado el Sábado, 24 Agosto 2013

Las frías aguas de Riazor

Tus garras de agua salada me arañan el cuerpo,

me dan escalofríos y me ponen de punta los pelos.

Riazor,

es hermoso el azul celeste que en tus aguas se refleja

cuando en lo alto el sol brilla y las nubes se alejan

de este cielo que raras veces está ausente de lluvia.

Aún en la estación del calor, tus olas

me besan con sal fría con tu congelada boca.

Sol, solecito,

calienta Riazor un poquito,

para que me pueda bañar en el mar

sin que me haga tiritar.

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Oscar Julio de la Mota

  -   Publicado el Sábado, 24 Agosto 2013

El hombre de las calles de Brasil

Solo en los bares lleva la noche y el día en su cuerpo

es como la nostalgia

vida de estatua oscura

forjada en sus pómulos de soles sobre soles

es un fantasma de plumas negras que transpira musica de zambia

banda de carnaval que no sería tan bela

sin el rostro de barba rala

y el pequeno sombreiro

y los ojos pequenos y brillantes

el hombre está siempre ahí

donde el día lo encuentre

apura cerveja transcurre sentado

y a veces es alegre como el carnaval

un lejano tan tan lo lleva hasta su morada

latido de pueblo

herencia de humillación esclava

va abrazado a su licor

que lo olvida uma vez mas

porque su vivencia es el olvido

esa inmensa mata de verdor

praia y montana

que tapiza la fresca luna em las nocoes Do Brasil.

 

 

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roberto attias

  -   Publicado el Sábado, 24 Agosto 2013

CIUDAD TRISTE

Llego el otoño,
la llovizna incesante,
el sabor a pobreza nos acecha,
de angustias se pintan los amaneceres grises.
La ciudad es un promontorio callado,
un páramo triste.
Nuestros temores nos preceden
y la seguridad viaja por senderos dudosos,
días de rezos, miedos y arrebatos.
Los mendigos seguros en sus indigencias
ven pasar la vida en las plazas.
Los ancianos deambulan tristes,
muchos buscan mendrugos en los residuos.
En las calles vacías no se oye el viento,
pero el silencio no es quietud,
son gritos ahogados de angustias
por promesas olvidadas.
Como muchos,
me desplazo sigiloso
por las aceras rotas
y en la penumbra
los comercios se deslucen tras las rejas.
Los móviles policiales patrullan lentamente
y llevan encendidas sus luces giratorias,
no atraparan a nadie,
ni lo desean.
Los violentos están por doquier y
que llevan dolor en sus manos,
y con armas,
alcohol y drogas nos franquean.
La tristeza es para muchos,
la pena para todos,
la urgencia es constante,
la maldad y el robo no duermen.
Hoy la caridad será esquiva,
como la decencia misma.-
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Brenda Mezzini

  -   Publicado el Viernes, 23 Agosto 2013

Un barco a contraluz

Todos los días que son mi ausencia

me ha desgarrado

un ojo de luz

el color intangible y

traslúcido del aire

sobre unos cabellos

de algas que azotan las

horas de ensueño

Cuando sea una imagen

más allá de todo temblor

forjaré con mi cuerpo

un barco a contraluz

flotando en el vastísimo mar

capaz de llegar (casi sin viento)

a la otra orilla.

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tirza girón

  -   Publicado el Viernes, 23 Agosto 2013

Reloj que cuentas una historia, Comayagua-Honduras

los arboles susurran historias de antaño

pero no todas las personas regresan para oirlas cada año

el tiempo corre apresurado

y tu estas siempre a su lado

 

los años pasan y tus manecillas quieren cesar

mas el tiempo nunca se va acabar

siempre el sol resplandece en este lugar

donde ves la vida pasar

 

desde los tiempo de la colonia muchos observan una linda catedral

y un reloj antiguo

que son parte de la esencia de un pueblo

y atesoran recuerdos invaluables

son participes de la historia

que todos guardaremos en nuestra memoria

 

 

ocho campanas anuncian con jubilo un nuevo amanecer

repicando en nuestra memoria

la esencia eterna de la vida y nuestra historia.

 

 

 

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Alberto Gonzalez

  -   Publicado el Jueves, 22 Agosto 2013

Santa Catalina

hay en el campo de Cádiz

un olivo que me roba el corazón

y se lo da de comer

a sus hormigas.

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Francisca García

  -   Publicado el Jueves, 22 Agosto 2013

EL LUGAR DONDE NACÍ

Quiero contarte mi niño

cómo es mi tierra.

Nací en un lugarn bonito,

un lugar de leyenda.

Allí se han escrito historias 

de caballeros andantes

y soñadas Dulcineas.

El lugar donde nací,

tiene encanto, 

tiene historia.

De Allí eran tus abuelos

y siguen allí los mios.

 

Quiero contarte mi niño

cómo es mi pueblo.

Es un lugar bonito,

aunque pequeño.

Tres largas calles

desembocan en la plaza

donde esta el ayuntamiento.

Un paseo formidable

grandes árboles lo cobijan con su sombra.

 

Al caer el sol, en el torrido verano,

se llena de vida, de charlas, de risas.

A su lado está la escuela,

allí aprendí a leer, hace tiempo,

mucho tiempo.

Un poco más allá la Iglesia,

mas que Iglesia Santuario,

dentro veras en claustro del antiguo Monasterio,

baja la escalera

y veras la fuente Santa,

allí apareció la Virgen

y debajo de una piedra

brotó el agua de la vida

La Virgen la cobijaron en una pequeña ermita.

Y el pueblo creció,

no mucho, ya te he dicho que es pequeño,

pero bonito, para mi es el mejor.

 

Quiero que sepas mi niño

de donde vienes.

Entre las brumas de Agosto

cuando cantas las Cigarras,

aparecen dos jinetes 

cabalgando sus monturas,

se dibuja su silueta mientras se van acercando.

No les llames, dejales.

Dicen que estan locos

que se creen caballeros.

Muchos se rien 

cuando cuentan sus historias.

Ellos no se inmutan

y siguen con sus andanzas

paseando en sus monturas

por los campos de la Mancha.

No olvides mi niño, de dónde vienes.

 

 

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Teresa Díaz Sánchez

  -   Publicado el Jueves, 22 Agosto 2013

SAN CARLOS, CIUDAD MÍA

«Que florezca y permanezca» Gobernador Pedro de Ceballos (1715-España 1778)

 

Te escribo ciudad mía -- joven fragmento de historia

desde tus calles, arterias vivas

en bajada y subida, vereda a vereda, paso a paso

por barrios arbolados, patios floridos, casas con zaguanes...

museos repletos de memoria

por sierras de granito y cuarzo, por verdes praderas y colinas...

por el vértigo del arroyo

acariciante como amante, invasor como tirano

vaso fresco a la boca o caballo desbocado

que el viento servicial lleva hasta el mar

junto con el sol, que destila vinos cálidos en los inviernos

y en verano gira y gira aventurero por las arenas bronceadas

dulzores salados de gaviotas, olas y espuma

Le escribo ciudad mía, al semillero de tus manos

a la mano sencilla de un pueblo que trabaja

y al puño levantado en busca de igualdad y justicia

que se niega a olvidar los olvidos en el taconeo de los años

Le escribo a la mano que cura, que enseña, que planta

a la mano que en silencio solidaria se da

a las manos pequeñitas, inocentes

que renacen sueños perdidos de otras infancias

a la mano sabia y gastada de hilar esperanzas

a la mano encendida que se desangra en los tamboriles

y hermana raíces y ritmos: colores de los carnavales

carnavales, lunas y estrellas de las noches carolinas

Te escribo ciudad mía – ciudad que rebrota

hembra rebelde nacida antes que la patria

cuna de patriotas acompañantes del grito libertario

vientre pródigo de deportistas, músicos, artistas y poetas

Le escribo a la Iglesia, tu corazón que late campanadas

a  una guitarra querida que va pariendo recuerdos

a las canciones de cunas anidadas en la voz de las mujeres

al aire tibio que un día fue risa en los labios de mi madre

y a los ojos de la gente

entreverados en la mirada de mi gente que florece

Te escribo ciudad mía, porque sabes enfrentar tormentas y piratas

y sabes oír el lamento del pueblo

y enarbolas banderas sin cadenas que blanquean las mañanas

con la misma entereza de aquellos laboriosos pioneros

herencia vital trepada a la rueda del tiempo

Hoy te canto con el pretexto de tu aniversario

y con la certeza que serán tus brazos mi último abrigo

pero te escribo porque te quiero San Carlos -- te quiero ciudad mía

porque escuchas atenta el palpitar de la vida

y así vas floreciendo y permaneciendo...

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Septimo Alba

  -   Publicado el Jueves, 22 Agosto 2013

Noche de Hispania

Lecciones de cosas a la deriva

en una historia triste, en una tierra

oscura, como España.

Aquí nace sin padre

cada generación.

La memoria es un río metafísico,

intra, no, don Miguel, sobrehistórico:

la moral católica y la paz

de los cementerios

impuestas en el número del chasis

de un motor parado desde hace siglos.

No hay recuerdos vivos; aquí, no.

El presente es un anillo en el tronco

de aquel árbol cuyo fruto no dejan comer.

 

La corrupción de todo, el pueblo inculto

que derriba al poderoso y lo envidia,

y aprende por atajos las lecciones

cauterizando sus deudas oficiales;

el arco de la victoria de la ignorancia

en sus calles y plazas,

en sus periódicos y en su Parlamento.

 

La corrupción de arriba a abajo,

un rey aún más inculto,

el arco de la victoria de la ignorancia

en sus plazas de toros,

el abanico para darse aire

en la ignorancia, y la corrupción

en los periódicos y en su Parlamento.

 

La corrupción sobre todo y la paz

comprada al cerrar los ojos en vida.

 

El besamanos pidiendo gracia no justicia.

Los evasores, los espontáneos, los abogaos.

Los gerentes, las grabaciones y los forenses

pidiendo guerra en las verbenas, ¡uf!,

¡upé y dé!, ¡ya basta!

 

Cada día, una flor

manda a la dulce Francia o a Alemania.

Pero hay otros que triunfan aquí

vendiendo cuchillos o matamoscas,

y son un símbolo.

 

¡Tierra de procesiones!

 

Los pasos de ayer forman delante

una ligadura de notas futuras

donde el presente se vuelve frontera

despoblada, salvaje y peligrosa.

Los nuevos pozos donde abrevamos

están envenenados ya de nuestras rutinas.

 

Triste es el pueblo que no tiene alma.

O tiene alma de zombi.

Vieja es su melodía y su presente

anciano, y corto

su día de carnaval, y tan larga

la sombra del Miércoles de ceniza.

 

 

 

 

 

 

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Juanjo Escribano

  -   Publicado el Miércoles, 21 Agosto 2013

Valsaín (llueve)

Retumba el trueno en el valle

y resuena en mi cabeza el incesante goteo

del castaño que llora

lágrimas que del cielo escaparon,

gotas que las nubes robaron

para regar, frías, duras,

tu bello paisaje de verano.

 

Recuerdo el suelo embarrado

y de nuevo el retumbar del trueno

que rebota entre dos cerros

protegidos por pinar

de robustos troncos afilados;

y al perro entrar en casa

con el pelo empapado;

y el suelo arañado

por torrentes aguados,

y el suelo golpeado

por castañas y por ramos,

y el suelo taladrado

por helados goterones perlados.

 

Ya ha dejado de llover

y el castaño aún llora

lágrimas que ha guardado

por recordar el pasado,

lágrimas que al caer forman

hilillos plateados.

Y el bosque rezuma vida,

y el perro sale a la calle,

que no hay animal que aguante

vivir siempre enjaulado.

 

Recuerdo el suelo embarrado

y retumbar un trueno alejado;

y el olor a tierra húmeda

del pinar recién regado.

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ELENA CORINA MARINESCU

  -   Publicado el Miércoles, 21 Agosto 2013

EL VIEJO PEREGRINO

La sombra de un viejo peregrino

me susurra suave al oído:

¿Quien eres?

¿Que quieres?

Lo miro con estupefacción,

me sorprenden estas preguntas,

´´Soy yo y quiero alcanzar mis metas´´.

Preguntas fáciles, normales

y ¿respuestas?...

Creía que me conformaría con ellas

pero me doy cuenta que no puedo.

Hay tantas respuestas para unas preguntas

tan sencillas...

Buscándolas entre mis recuerdos,

levanté la mirada hacia el cielo,

la bajé hacia mi querida tierra:

¿Dónde estoy? me pregunto,

Sorprendida al no reconocer el aire que respiro;

De un sabor amargo se anega mi entero ser.

¿Cuando me he perdido?

Hacia sol y ahora sólo llueve,

hacia luz y ahora me envuelve la oscuridad.

La voz que me susurraba antes al oído

volvió diciéndome:

¡Tienes que reencontrar tu camino!

Me doy cuenta que hay mucha verdad en su consejo,

le doy las gracias y me voy con mucha prisa,

sin mirar ni un segundo atrás;

hacia mi pueblo, mi ciudad,

hacia el viejo peregrino...

para poder respirar el aire fresco que me mantiene con vida,

para seguir luchando con la tormenta

y llegar hasta la cima.

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Humberto Urdaneta

  -   Publicado el Miércoles, 21 Agosto 2013

La sangre negra del Zulia

 Ahora estás denso, por la sangre negra (...)

que circula dentro de tus venas profundas..y,

te aprestas a soportar,tantas punzadas,

tantas heridas (...) sobre tu cuerpo,

ahora mugroso dolido y callado(...)

 Los balancines, siempre con gestos positivos(---)

 pero con sus caretas de hierro malo y feroz(...)

introducen sin cesar dentro de tus venas,

sus agujas paranoicas y ambiciosas(...)

haciéndote soportar  una agonía con  olor a sal.

Transfusiones para dar mas vidas?

Para tu propia muerte tal vez...!

Tienes un lago de porcelana azul (...)

manchado de manicomios grises y verdes.

impregnado por redes de egoismo y opresión;

pero (...) tu impaciencia por la libertad...

te harán abrazar un día a tu amado sol.

para colocarle sobre su cuello un ,

collar de viejas palmeras(...)

y ofrecerle un paseo junto la luna.

en un lago... de nuevas piraguas.

 

H.urd.

 

 

 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Mauricio Simoncini

  -   Publicado el Miércoles, 21 Agosto 2013

Llovizna de hojas

Si algún día llego a morir,
quiero que sea debajo de un sauce,
donde el sol ya no queme mi inmaculada piel desgarrada por el tiempo.
Disponer solo a cuestas de las huestes lideradas por la tierra.
Abnegado absolutamente, irrumpir con mi pasado, mis creencias, mi vida.
Ya no estar, convivir en armonía con las sombras,
jugar y parlotear con los gorriones.
Despojar  tantas mentiras, ilusiones e hipnotizaciones; mejor me voy, caigo y subo.
Ser uno con el aire, la naturaleza, la quintaesencia de lo simple.
Debajo de un sauce hermético, donde ya nadie me vea, ni se pueda divisar mi brillo.
Como un viaje que nunca termina, sin objetivo previo, desaparezco.
Aparezco, y solo yo conozco mi paradero; debajo de un sauce.
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yamila perez

  -   Publicado el Martes, 20 Agosto 2013

"GUAYOS, LIBORIO TE CANTA"

LIBORIO EMPEZO TU FIESTA

SE ESCUCHAN LAS CARCAJADAS

YA NADIE DUERME LA SIESTA

SINO HASTA LA MADRUGADA

 

SIENTO EL COMPAS DE LAS CONGAS

VEO AL PUEBLO ARROLLANDO

SIENTO UN BONGO LAS PARRANDAS

MAMITA ME ESTAN LLAMANDO

 

LA LOMA Y CANTARRANA

DOS TREMENDOS OPONENTES

DEL VERDE CANTO LA RANA

DEL ROJO EL CHIVO VALIENTE

 

TUS CARROZAS, QUE HERMOSURA

COLOR, LEYENDA, FOLKLOR

ELEVADOS QUE EN SU ALTURA

ENCANTAN CUAL LINDA FLOR

 

ATRAYENDO MULTITUDES

CADA AñO CON SUS FIESTAS

DESDE YA POR TUS VIRTUDES

TUS OBRAS SON MANIFIESTAS

 

GRACIAS TE QUIERO OFRECER

POR TU LEGADO DE AMOR

GRACIAS GUAYOS POR VENCER

TE DICE EL PUEBLO CANTOR.

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rusvelt Nivia

  -   Publicado el Martes, 20 Agosto 2013

MADRE DE LOS MUISCAS

En la selva, te levantas con lucimiento. Allí, propagas lo paradisiaco. Exhibes como siempre, una piel de follajes. De complacencia; cuando ves el sol, haces germinar pastizales con orquídeas. Adornas a la vez la tierra nativa. Le das olor a las plantas. Por ello, parlotean las guacamayas y chillan los micos con regocijo. Estos animales; se recrean al lado tuyo, te curiosean porque eres tropical, por fructífera. En tanto, tú les riegas hojas de colores, les emanas frescura. Según lo prodigiosa, oleas sus plumajes y pelajes, limpias sus cabezas. De más, empiezas a volar con ellos hasta las montañas. Vas paseando por entre los eucaliptos y enramadas. Después; extiendes tus alas, exploras la cordillera, surcas la pradera.

Una vez en la cumbre, desbocas tu río de peces plateados. En armonía, haces fluctuar el agua con sus sardinas. A lo abundante, lo vivificante prolifera. Revuelcas asiduamente la gravilla. Todo en augurio prospera. Inundas la senda que renace como cristalina. Y por ese caudal, van brincando los sábalos mientras varias ranas se arriman a la orilla. Unas de ellas son verdes, otras son rojas. De repente, se disponen a croar con gusto. Arman un coro de melodías, generan energías de dulzura. En cuanto a ti, las oyes y te emocionas. Entonces corres y las abrazas. De a poco, las acaricias con tus manos musgosas, te unificas a su hábitat exótico. Para lo sagrado, palpitas lo virgen junto a estas anfibias.

Ya de camino, entre unos helechos, adviertes una aldea a lo lejos. Ves diversas chozas de bareque. Por allí, moran los muiscas en paz. Tú, los examinas con mansedumbre. Ellos están haciendo su ritual para invocarte a ti. Yacen reunidos en círculo. En elevación, piden por la gracia tuya. Todos se bañan con oro en belleza como susurran sus rezos. Te cautivan en lo sincero a ti. Por esto místico, la tribu te descubre y sin miedo cada indio corre a tu presencia. Cuando quedan al frente tuyo, primorosamente te alaban por ser fecundadora. Más eterna tú, suspiras y sigues sembrándoles el paisaje de los andes. Tanto, que le rocías esporas a ellos y a sus campos. Así primaveral tú, produces y reverdeces en sus jardines.

Por tal causa, los muiscas emprenden un carnaval. Juntos; se toman de las manos, van batiendo sus túnicas. A ritmo, se mueven con gentileza. En fe, celebran como comunidad este día, tan munífico. Y entusiasmados, no paran de decirte, Bachué.

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