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Natalia CDR - Miércoles, 05 Agosto 2015

La ciudad golpeada por el Viento.

Cuando el calor no es más que un adjetivo necesario,

la corriente de viento no es compasiva

y hay llamas sin ningún tipo de azar.

 

En un cruce de puertos extraños

entre el vodka y el Corán.

Entre el aceite negro,

y el alma de ser esa inventada Gran Vieja Europa.

 

Un suspiro que se perdía entre sus calles

la ciudad golpeada por el Viento, la tierra del fuego.


Dejar olvidada entre sus pisadas

media parte de uno mismo.

Sentir que una lágrima de la esencia

quedó arraigada para siempre entre su grandiosidad,

queda la pena en el suicidio desde la torre de la Doncella

se deshizo a las orillas del mar Caspio.

 

¿Pero dónde? ¿dónde está ese recóndito lugar?

Esa impronta inolvidable en mi espíritu

no hay que ser inmenso para poder albergar tanta vida.

 

 

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