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Susana María Martínez - Lunes, 15 Abril 2019

HOY

Hoy  una sombra cansada y rota abandona el día consumido, y se desliza tras una puerta a salvo de los sonidos, del ruidoso día.

Afuera la lluvia se desliza por el cristal, llena de paciencia se acerca a una habitación, solo hay una guitarra rota, apoyada en la silla.

Se escucha un sonido no son notas, las cuerdas no suenan, no son latidos, las sombras no laten.

La oscura forma sale de la habitación, ahora se dirige a la cocina, allí la espaciosa melancolía, está sentada a la mesa, junto al solitario silencio que nunca dice nada.

Entonces se dirige al salón, hay una pequeña mesita, sobre ella descansan hojas maltrechas de algo parecido a bosquejos llenos de palabras y partituras.

La tempestad en el exterior es más intensa, no tiene prisa en salir, se acomoda sobre un cabezal, quizás se quede allí a vivir, junto a los sentimientos que se hallan en las entrañas, donde el arte, solo brota del alma que sabe que toda tormenta pasa.

Y que solo el amor la encontrará más allá de toda calle.

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