Septimo Alba - Jueves, 22 Agosto 2013

Noche de Hispania

Lecciones de cosas a la deriva

en una historia triste, en una tierra

oscura, como España.

Aquí nace sin padre

cada generación.

La memoria es un río metafísico,

intra, no, don Miguel, sobrehistórico:

la moral católica y la paz

de los cementerios

impuestas en el número del chasis

de un motor parado desde hace siglos.

No hay recuerdos vivos; aquí, no.

El presente es un anillo en el tronco

de aquel árbol cuyo fruto no dejan comer.

 

La corrupción de todo, el pueblo inculto

que derriba al poderoso y lo envidia,

y aprende por atajos las lecciones

cauterizando sus deudas oficiales;

el arco de la victoria de la ignorancia

en sus calles y plazas,

en sus periódicos y en su Parlamento.

 

La corrupción de arriba a abajo,

un rey aún más inculto,

el arco de la victoria de la ignorancia

en sus plazas de toros,

el abanico para darse aire

en la ignorancia, y la corrupción

en los periódicos y en su Parlamento.

 

La corrupción sobre todo y la paz

comprada al cerrar los ojos en vida.

 

El besamanos pidiendo gracia no justicia.

Los evasores, los espontáneos, los abogaos.

Los gerentes, las grabaciones y los forenses

pidiendo guerra en las verbenas, ¡uf!,

¡upé y dé!, ¡ya basta!

 

Cada día, una flor

manda a la dulce Francia o a Alemania.

Pero hay otros que triunfan aquí

vendiendo cuchillos o matamoscas,

y son un símbolo.

 

¡Tierra de procesiones!

 

Los pasos de ayer forman delante

una ligadura de notas futuras

donde el presente se vuelve frontera

despoblada, salvaje y peligrosa.

Los nuevos pozos donde abrevamos

están envenenados ya de nuestras rutinas.

 

Triste es el pueblo que no tiene alma.

O tiene alma de zombi.

Vieja es su melodía y su presente

anciano, y corto

su día de carnaval, y tan larga

la sombra del Miércoles de ceniza.

 

 

 

 

 

 

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