Fernando
Anaya (Madrid, 1975). Licenciado en Derecho. En 1999 fue
finalista en el Certamen de jóvenes creadores convocado
por la Comunidad de Madrid con su primer libro, “La
luz en tus manos”. Cuenta con dos poemarios publicados
en la editorial Huerga y Fierro, “La geografía
de las nubes” (2003) y “Mecánica del desvelo” (2007).
Dirige las “Jornadas de Poesía Contemporánea” que anualmente celebra la Universidad Pontificia de Comillas (ICADE) y por la que han pasado autores tan importantes como: Carlos Bousoño, Francisco Brines, José Manuel Caballero Bonald, Antonio Gamoneda, Luis García Montero, Luis Alberto de Cuenca ó Carlos Marzal, entre otros.
Responsable de la sección cultural de “La Ballena Alegre”, programa de Radio Intercontinental.
Miembro del Consejo Editorial de la “La Gaceta Literaria”, revista chilena de Literatura.
Sus poemas han sido publicados en revistas literarias de España y Latinoamérica.
Su nombre ha sido incluido en una antología poética hispano-búlgara de próxima publicación.
Colabora asiduamente con artículos de opinión para diversos medios (el periódico digital del Grupo Intereconomía o Época, entre otros).
Ejerce actualmente como abogado.
Correo electrónico: correojab@hotmail.com
Cita a ciegas (04/06/2007)
Diálogo de senectud (29/05/2006)
Almanaque (29/05/2006)
Carta a Smyrina (29/05/2006)
Cita a ciegas
La veo al otro lado del Café,
rígida, manteniendo su perfil
de días quebrados y noches en vela,
imperturbable guarda la ausencia
a quien sabe que ya no vendrá.
Una señora de edad avanzada
que dirían los pulcros
y quizás quede eso del cuerpo
que hoy le ciñe,
y sin embargo,
ese gesto con el que se da color a los ojos
escapa a toda definición demográfica,
la mariposa congelándose que es su mano alrededor
hace inmortal su coquetería.
La elegancia no es cuestión de edad
sino de actitud con la que se alza una copa
y en ese “gin-tonic” humedece
la venganza de una vida
que le ha dejado sin nadie.
No hay mayor valentía
que la de quien se pone de largo
para una cita solitaria de recuerdos
y mancha con carmín
el cortante vidrio de la pérdida.
Por eso brindo por usted, señora,
por esta lección de modales
para toda alma que se empeñe
en continuar a pesar de todo
y por saber que el primer respeto que se debe
es a uno mismo cuando se mira
en el silencio del cristal.
Brindo y me descubro
por la admiración que produce a este joven
la elocuente dignidad de su sonrisa.
(por favor camarero,
cobre lo que vaya a consumir aquella señora
y hágale llegar esta nota cuando yo me marche)
Diálogo de senectud
Qué sabré decirme al final de todo,
qué palabra áspera y confusa remontará
con su faldón de despedida
para sellar mis labios
súbitamente.
Qué estampa,
qué último sorbo vendrá a la memoria
a recordarme lo que quedará de mi:
el resto de un suspiro abotonado
que se reserva su última lágrima.
Te escribo a ti, carne de mi carne,
amasijo de pasos que no volverán a ser dados.
Te escribo a ti
porque somos un mismo luto a destiempo,
único acto imprecisable y remoto,
ceniza en dos mitades.
Cuando tus huesos sean mera voluntad de moverse
volverás a esta hora que habito
arrastrado por
nuestra solitaria vocación de hablarnos
y harás por entenderme
como quien ve morir la tarde
apoyada su sien en el cristal,
contando cada segundo de mayor penumbra.
Imagino que no hay recuento más fiable
que el que se prepara a su abandono,
el desvinculado ya de esperanzas.
Imagino que entonces,
por lo que a mí respecta,
podré entonar
la certidumbre de lo que fui:
una conversación erguida,
un tálamo de verbos que comienza a troncharse.
Sólo así podré desaparecer
sin afán de huella alguna,
como el satélite
que una vez cumplida su misión fuese arrojado
al oscuro abismo.
Almanaque
Con la tensión de una falsa idolatría,
desde la honda tristeza de lo caduco
cae en mis manos
un viejo almanaque de colegio.
Semblantes absortos mantienen
el rigor de una postura
como si el ojo del tiempo
les mirara fijamente.
Yo estoy ahí,
el quinto sentado junto al director
o el segundo de pie
que apenas sonríe.
Generaciones que se acartonan
bajo un número de año cualquiera,
rostros que apenas sostienen
el equilibrio de lo desvanecido,
almas alineadas
en el contraste bicolor de las vitrinas.
Ya no están y sin embargo
me gritan en susurro imperceptible
el sabio
remedio contra los relojes,
lanzan consignas que yo
difícilmente sostengo sobre mis hombros.
Espectros tan distantes y cercanos a la vez,
figurantes anónimos de mis retratos
os escribe vuestro compañero de limbo.
Carta a Smyrina
(deidad subterránea de Pompeya)
Quiso Dios, el destino o el peor de los demonios
que la voluptuosidad de tu sien no se perdiera nunca.
Atrapada entre la ceniza y la piedra
un mosaico retiene tu imagen
y el mismo gesto íntimo
con el que probablemente pereciste.
La serenidad de tu boca,
visible apenas,
mantiene el abandono
con el que te ofrecías.
Por azar sigue todo intacto:
la música despeinada sobre tus hombros,
tu aparente indiferencia de reina desnuda
enumerando entregas por leves suicidios.
Y qué es el deseo decías
sino una tentativa inútil por dejar de ser.
Quién podría pensar que tú,
cisne de termas oscuras,
novia fugaz de los instintos,
cayeras esclava por siempre de un esbozo.
Nadie sostiene ya tu rumor de desaparecida,
diosa del alivio,
rosada encubridora,
a tu espalda se citan los reos de la carne,
un cortejo de siglos,
que esperan
pacientemente
a ser petrificados.
Última actualización: 04/06/2007
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