Nací un 11 de septiembre en una ciudad casual.
Mi niñez transcurre en una ciudad africana,
Parte de mi infancia en una latinoamericana.
Mi adolescencia en un pueblo gris, lánguido y vasco.
Con la juventud tomo la carretera y la mochila.
Recorro varios países europeos, francófonos.
Sobrevivo, cambiando de ciudad, con varios empleos.
Termino en una oficina, una mesa y un ordenador.
Después de muchos años abandono esa vida.
El cuerpo destrozado, la mente arrasada, el espíritu...
Amé y fui amado por tres veces.
Vivo retirado en un pueblo frente al mar.
Enfermo y recluido en una pequeña casa.
Retomo la escritura como única ocupación.
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Sin título nº 12 (05/02/2010)
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Será una prueba cruel
mas no una maldición,
será obstáculo para el héroe
mas no una venganza,
así te llegará el duelo.
Será el viento
fuego para tus lágrimas,
angustia para tu voz.
Será el sol
ladrón de tus fuerzas,
arrebatador
de amor y salud,
mas reconocerás
la hermosura de lo perdido.
El desconsuelo lamerá
las heridas de corazón,
mas sabrás que en el dolor
esta la herida y la curación.
Se abrirá el corazón
al pesar ajeno,
ternura para el extraño.
Crecerás en lucidez,
abrazo matutino,
refugio para el pecho.
Llegarás a la ciudadela,
fin del recorrido,
puerta del desierto,
bálsamo para tus ojos,
aceite para tu piel,
calma para tu aflicción.
Guerrero siete veces
abatido, sin proeza
te levantarás,
mirarás el mundo
sin conjeturas,
manera trasladada
hacia el centro
de tu fuerza creativa.
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