Red Social de Poesía
Un servicio de...
Soypoeta.com
DÉBORA POL
Cicatrices de una lejana guerra

Me duelen las espinas metálicas
de aquel 1914
que se clavaron ,
en lo mas profundo de mis ojos ,y de mi frente
En el interior de mis entrañas,
crece un arbusto.
cuyas flores de ceniza
Dan frutos de balas candentes y metralletas frías.

Me duelen las heridas grises,
de aquel 1915.
que perfora mis brazos
por la dentellada de un nebuloso perro.
Que desgarro mi piel,
abriendo una trinchera palpitante
dentro de mis huesos;
Que se volvieron barro blando
para que un ejercito de mil millones de cadáveres,
clavaran su bandera
sobre la mandíbulas de los caballos carnuces,
que beben agua negra
de un anochecer podrido.

Me duele el llanto desesperado
de aquel 1916
cuando la muerte
se descolgó de las ventanas
y la lluvia cayo de golpe,
como una ráfaga de pensada plata.
que perforo,
el corazón de las flores secas.
Que crecerán en el interior
de las entrañas abiertas de los soldados,
que arrastran su muerte.
sobre un cerrero de calaveras.

Me duelen las cuchilladas
de aquel 1917
en el que las bestias de acero
clavaron sus garras,
sobre un reguero de ojos sin brillo,ni dueño.
y los gatos
salieron de las sombras de la ciudad sin tiempo,
para comer las ascuas
que quedaron esparcidas por el suelo.
arañando;
la boca de los niños,
que quieren beber lagrimas de los charcos.

Me duelen las cicatrices
de aquel 1918
cuando bandadas de águilas de humo
se lanzaron empicado
a alimentarse de la carroña,
que colgaba de las laderas abandonadas
en medio de un bosque de columnas vertebrales.
en donde los troncos
fueron convertidos en astillas,
por la fiera carcoma
Que poso sus huevos,
dentro de las pupilas lechosas
de los leones muertos.

Soy una joven llamada Europa
Y me duelen las heridas
que dejo sobre mi cuerpo devorado
por las metrallas y las granadas.
aquella lejana guerra
que se pierde en el horizonte,
tras un cerro de viejas y desgastadas fotografías,
que se deshacen entre mis dedos
como una bola de papel consumida por el fuego.
Martes 23 de Septiembre de 2014 09:09
 
Paco Ballesteros
Vendiendo el arte por un euro, viviendo del invento,
acumulando derechos, cortapisas, restricciones,
vetando el acceso a lo bello a los perdedores.

El arte será en esencia libre o será un simple camelo
monserga para señoritingos en tardes de sosiego
será libres océanos diáfanos y cristalinos
o elitistas charcas cursis y engominadas
será vuelo libre en espacios abiertos
o engorde por mecenas en suntuosas jaulas.

El arte como negocio es tan contradictorio
como soñar con ser dueño total del monopoly
o hacerlo con el triunfo de la libertad y la igualdad,
como bendecir las restricciones de la religión
o aprovechar cada minuto viviendo a todo gas.

P@CO 2014
19/09/14
14:50:00
Viernes 19 de Septiembre de 2014 22:43
 
Paco Ballesteros
El mal no es cualquier invento
se arrastra buscando la presa
no habita en subsuelos o leyendas
ocupa corporaciones y gobiernos.

La argucia se ceba en el débil
busca siempre al indefenso
engaña con falsas ofertas
de siempre futuribles cielos.

El mal o el bien andan mucho más cerca
no surcan ingrávidos el éter de la estratosfera esconden sus manejos tras máscaras de piedra
o se buscan la vida buenamente a su manera.

P@CO 2014
13/09/14
22:00:00

https://fotovideopoesia.files.wordpress.com/2014/09/el-mal-no-es-cualquier-invento.jpg
Sábado 13 de Septiembre de 2014 21:56
 
Paco Ballesteros
Solo un atisbo de miedo
un punto negro en el cielo
un amago de hecatombe
y se quedaron sin norte.

Lanzan raudos los salvavidas
buscando con ahínco la orilla
no desperdician el momento
de despotricar del invento.

Como perros rastreros sarnosos
arrascándose el daño con gusto
citan sumisos de nuevo al picador
a que se aplique en lo hoyado.

Mal negocio mantienen
lamiendo la bota que les pisa
más basura y menos pan en el pesebre
más penuria y menos ámbito para la risa.

P@CO 2014
04/09/14
00:50:00
Jueves 04 de Septiembre de 2014 15:35
 
DÉBORA POL
Una niña llamada palestina:

Manadas de tanques furiosos,
atravesaron con sus cuernos de acero
las duras entrañas de piedra.

Y detrás de sus muros...
Hay el fantasma de una niña sin brazos
jugando con una muñeca.

El fantasma de una niña,
que llora acurrucada a su propio corazón.
lagrimaras de metralla y arena.
Y que grita con voz sorda.
llamando a una madre muerta.

El fantasma de una niña,
que tiene por ojos,
dos calaveras con las cuencas vacías.

El fantasma de una niña,
Que se llamaba:

Palestina.
Miércoles 03 de Septiembre de 2014 11:52
 
<< Inicio < Anterior 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 Siguiente > Fin >>