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DÉBORA POL
La canción campesina:

¡Jornaleros!:

Mirar.
vuestras manos
manchadas de barro seco.
No os la lavéis.
¡Están limpias!.

Mirar.
vuestro rostro,
marcada por las cicatrices.
no tratéis de ocultarlas,
es la marca de:
¡vuestra luchas con la vida!.

Mirar.
vuestros ojos
llenos de lagrimas.
No os la sequies,
¡es el agua que regaláis a la tierra.!

Pero no miréis
la blancura de unos pocos
cuellos almidonados.
Ni el brillo,
de diminutos soles
sobre unas manos porcelana.

Pues ese brillo,
es el brillo sucio de aquellos
que no se han lavado nunca
con el agua pura
que mana de la fuente de la miseria.
Ni tienen heridas en su piel
de recoger frutos con espinas.
con sus manos rotas y sus uñas levantadas .

Mirar.
vuestro cuerpo,
sucio por el sudor de escarbar,
la tierra con una cucharilla muy pequeña.
y vuestras manos,
manchadas de sangre y barro

Pero no os lavéis,
por que estáis limpios.
No os lavéis ¡no!.

No os quitéis jamas
de vuestro rostro arrugado
los restos de tierra.

No os limpiéis jamas,
la sangre seca
de vuestras manos campesinas.

No os sequieis jamas,
Las lagrimas que caen de vuestros ojos
pues es agua cristalina.

Pues cada gota de sudor,
que cae de vuestra frente al suelo
es lluvia regando el campo;
que antaño
fue regado por la sangre de vuestros abuelos.

¡Jornaleros!.

Mirar vuestras manos,
manchadas de sangre y barro
pero no os la lavéis
porque están limpias.

¡Jornaleros!.

Mirar vuestro rostro
marcado por las cicatrices
pero no os las tapéis.¡No!
por que es la marca de vuestra lucha por la vida.

¡Jornaleros!.

Mirar vuestros ojos,
llenos de lagrimas que caen hasta vuestras mejillas.
Pero no os la sequéis.¡No!
Pues el agua
de la cual beben los campos
que tienen sus gargantas secas por la ceniza.

¡Jornaleros!.

No os sacudáis ni un grano de tierra,
adherida a vuestras manos.

pues la tenéis limpias.

Ni os quitéis una gota de sangre seca
de vuestros dedos.

pues están limpios.

¡Jornaleros!.

Vuestra sangre
es el agua pura que baja de un manantial,
dando de beber a los rebaños
vuestras lagrimas
un torrente que recorre los río,
por donde nadan peces color plata.
y vuestro sudor
el agua fresca que riega la tierra,
de donde crecen las semillas
que dan frutos
con el sabor amargo de vuestros muertos.

¡Jornaleros!.
No limpies el barro de vuestros dedos

Son los fantasmas
que habitan en las ciudades de oro
los que se tienen que quitar las manchas
de su rostro con agua de sol y hambre
pues ellos son los que están sucios de miserias,
y cubiertos por el barro de la opulencia.

pero vosotros, que os bañáis con la tierra.
y os limpiáis con sudor y sangre,
no os lavéis ¡no!.

¡por que estáis limpios!.
Lunes 01 de Septiembre de 2014 23:18
 
Paco Ballesteros
No puedes
sino dejarte fluir
autoproclamando
un vacuo y falso éxtasis.

Abandonarte
a la molicie de la placidez
del aburrimiento y la desgana,
no eres más que agua mansa
en tiempos convulsos.

Tu único placer consiste
en dejarte llevar sin ambages
por la obscena corriente,
nunca ofrecer resistencia
al imparable avance
de la insana estulticia.

La luz que al final contemplas
no es más que la del matadero
dónde los borregos sueñan
que viven como banqueros.

P@CO 2014
31/08/14
19:45:00
Domingo 31 de Agosto de 2014 21:56
 
Nacho Benítez
PROFUNDO LATIDO

Las firmes pisadas de la muerte
se acercan afilando el viento
último suspiro de la mañana.

El crujir de maderas muertas
descompone hasta el esqueleto del alma.
Un chirrido desgarra la esperanza
perdida ya el día que el tiempo
recibió tan certera herida.

Desplomado ya sin vida,
arrastrado por los verdugos
al patíbulo donde se agotan los sueños,
Hoy ni el canto de los pájaros
les invita a sentir que un día fueron libres.
Hoy mandan caninos incisivos
con sed de sangre en las palabras.
Y la fría oquedad de un cañón,
silbando la última melodía
de un corazón que latiendo,
quiso dar sentido a la vida
Lunes 25 de Agosto de 2014 07:18
 
Paco Ballesteros
El mundo se ondula
la esbelta cabellera
brisas milenarias
expanden su armonía.

Un rumor terrenal
música de los tiempos
nos susurra contemplando
su estruendoso esplendor.

La naturaleza es savia
guardando su secreto
solo reparte su premio
a sentidos bien abiertos.

Acumulamos lo inútil
desdeñando lo grandioso
pervive más este éxtasis
que toneladas de oro.

P@CO 2014
20/08/14
20:10:00
Miércoles 20 de Agosto de 2014 21:32
 
DÉBORA POL
En la tierra del hambre:

La tierra del hambre,
sera arada por bueyes desnutridos.
que tiraran del carro del carro de la miseria
con su esqueleto de barro,
Haciendo surcos en el huerto de raíces muertas.
Donde vendrán a comer los rebaños de la angustia.
que tienen colgando en su boca,
el hilo de silaba seca,
con el que riega los campos donde se pudren
las raíces junto a sus calaveras.

En la tierra del hambre,
crecen unos arboles cuyos frutos
tienen al aire los huesos
y las vacas escuálidas dan agua
para dar de comer a los muertos.
y de su suelo seco,
brotaran bocas con los libios hacia arriba.
cuya hambre sera paliada
con una lluvia de ramas quemadas y ortigas

En la tierra del hambre,
los niños lloran,
intentado saciar su sed penas.
Mamando del pezón agrietado de la arena.
para poder calmar así su sed
bebiendo la leche agria de la miseria.
Y se marchitan los estómagos,
esperando bajo el fuego de la desesperanza.
una lluvia de trigo que no llega.

En la tierra del hambre,
se mueren los esqueletos de la abundancia.
con costillas al aire,
mostrando restos de carne seca.
De donde picotean los buitres desplumados
arrancando trozos de piel al suelo.
que junto a las amapolas,
cuelgan como tristes hilos de una muñeca de trapo
que tienen sus venas abiertas.

En la tierra del hambre,
el sol ya no se pone tras el horizonte que se aleja.
Su cadáver quedo colgando del cielo
Como una marioneta inerte que tiene una soga al cuello.
y las nubes que lo adornan no son de algodón,
sino cebollas afiladas
que se clavan en las entrañas del pueblo.
Haciéndoles llorar
mendrugos de pan tierno.
Sábado 09 de Agosto de 2014 08:49
 
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