Novedades de usuarios destacados
¿Quieres ser un usuario destacado?
Opción de grupo
Administradores
Miembros
Al bums de Fotos
No has creado álbum creado todavía.
Vídeos
04:59
03:53
04:01
01:19
Eventos
No hay eventos creados.
Información sobre el Grupo
Categoría:
Nombre:
Poesía Surrealista
Creado el:
Domingo 30 de Octubre de 2011
Mantenido por:
Votos:
Descripción
EL SURREALISMO:Los surrealistas querían una liberación total del hombre, tenían que llegar al sentido último de la realidad, y un medio de exteriorizar la totalidad de la psique. Querían que aflorara toda la mente, sobretodo el inconsciente y conservando en lo posible su estado espontáneo sin someterlo a ordenaciones de carácter racional o moral. Las ideas y teorías de Freud van a ser muy influyentes en las obras de este tipo.
Noticias
Bueno aquí se quedó una tarea pendiente de cerrar el poema que hace unos días empezamos, gracías a la iniciativa de Héctor que llevó a buen puerto nuestros versos únicos a forma de collage.
El decía por ahí que a los hijos no se le ven defectos, y verdaderamente uno no puede ver errores en algo que se hace experimentalmente, como un simple juego que ayuda a la interacción entre nosotros.
Este es el resultado, lo principal es habernos divertido y si algo hemos aprendido, ya saben nunca esta demás.
No voy a dejar de agradecer en cada poema, la participación de todos los que han colaborado, y recordar que los poemas son de puertas abiertas, para las próximos ejercicios plurales que surjan.
Agradecer a mi tocayo que me tolera en silencio, los abusos de su personalidad, pues de él aprendo mucho, por algo es maestro, de los que saben transmitir conocimiento y principios.
Un fuerte abrazo a todos
Escucho una sombra cruzar la vía láctea
Abanicos incendiados amanecen tentados
Avanzan tropas sobre agua amiga
Miradas eléctricas explotan confusas
en perlas opacas que desgarran ostras
Si cortan las flores nos quedaremos sin ramo
Un camposanto de aves desnudas cae del cielo
Entre sombras que inundan los espejos
vuelve el desconcierto de nuevo
vuelan quimeras cargadas del apocalipsis
renacen los instintos primigenios.
Una puta pide tabaco a la luna sin techo
en donde rezo una oración por mi cuerpo.
Mañana empiezo, ...mañana sigo
cosechando girasoles sembrados en el desierto
La demencia del loco es más sensata que la del hombre cuerdo.
En el amanecer de un mundo casi extinto.
Tumbado en la clandestina sonrisa,
donde se entretejen las ramas de un bosque
Encontramos la morada de un infinito que vive de supuestos
acabado por cuestiones ajenas a su entendimiento.
David Acevedo
Mario Llaneza
Rocio Ledesma
Julio Sánchez
Héctor Cavazos
Ángel Rodríguez
Raquel Monzó
Luis Salares
Discusión
Para Jairo Bohórquez
Me uno a las felicitaciones del amigo Rafael Puello, es un poema de no fácil comprensión, como bien explica Rafa, requiere una inversión extra de esfuerzo para engullirlos por completo, y eso hace que el interés puesto en el poema crezca por la necesidad de llegar a su trasfondo. Esa lucha interna de quién intenta expresar y trabajar acompañado de las musas, a las que queremos apresar en todo instante, bien merecen tu poema. Un saludo y bienvenido al grupo. Un placer poder leer su poesía
"Vote a Ortega", Les Luthiers.
No sabía si colgarlo aquí o en el G. de Poesía Social. Como tantas veces, sirve para ambos.
<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/-pG2-VwC3ho" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>
Pues si alguien quiere aportar un poco más a este cuento es bienvenido, pues creo que ya ha crecido y fructificado y siento que solo falta que cada uno deje su parte final de la historia.
Eso pienso, pero si ustedes creen que deba seguir, le seguimos.
Un aria bellísima (en mi profano y humilde entender) y, contra todo pronóstico, dedicada a un árbol, concretamente a un platanero. "Ombra mai fu", de G.F. Händel, interpretado por Cecilia Bartoli.
<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/-m225lOjGTg" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>
Un momento surrealista trabajar de noche con tres días sin dormir más que tres horas.
Si alguien a experimentado eso, sabrá a lo que me refiero la sensación de estar aquí y allá...por DIOS, una Bilocación inconciente, eso es surrealista, pero diganme una cosa, acaso no es verdad que los mejores poemas surrealistas se escriben bajo esas condiciones.
Solo falto poner que el poema se llama "Sin razón de ser", aunque para ser sinceros este poema si tuvo un por que una razón par estar aquí.
Alguien se ha preguntado que tipo de ideología le imprime a sus poemas, yo lo he hecho con resultados catastróficos...
si catastróficos debo de decir, pero solo para las ideologías, pues me he dado cuenta que la ideología que le imprimo a mi poesía no es igual al de ninguna, más bien es una nueva que pugna por golpear a las viejas y hacerles ver sus errores.
Alguien ha pensado que podemos crear una ideología poética comunitaria?
Os digo que vamos a intentar un tercero, para el cual intentaremos como premisa que los versos no rimen entre sí, y procuraremos que entre frase y frase no halla una conexión lógica. Pero este será para el tercer ejercicio poesía surrealista, Gracias a todos los que habéis puesto vuestro granito de arena.
Me alegro.
El Muro
Lo confieso, me tiene fascinada...
"...Desde años
hace no conozco
nada
fuera del mundo
huellas deposito
sin dejar rastro
nuevas
embisten las
guadañas
Y me limito herido
por el ocio
hundir mis miembros
en el espacio y en la
llama"
Carlos Edmundo de Ory
"...Desde años
hace no conozco
nada
fuera del mundo
huellas deposito
sin dejar rastro
nuevas
embisten las
guadañas
Y me limito herido
por el ocio
hundir mis miembros
en el espacio y en la
llama"
Carlos Edmundo de Ory
Martes 15 de Mayo de 2012 12:03
Me ha encantado Raquel! Gracias por traernos frescura...
Sábado 12 de Mayo de 2012 12:12
"Te contesto dormido como un hilo
lleno de material y crudo estruendo
para coser tu boca que comprendo
vomita viento y doloroso estilo
La vida es una lucha en un asilo
y el hombre es una cama abierta oyendo
el maldito ruido que está haciendo
la noche dentro de un gran cocodrilo
Me asomaré a tus ojos si me dejas
y luego meteré mis manos viejas
de tu boca por dentro y pienso a veces:
si sacaré de tu interior abejas
si sacaré sortijas o bandejas
tal vez bandejas sí mas llenas de heces."
"Soneto para decir callando"
Carlos Edmundo de Ory
lleno de material y crudo estruendo
para coser tu boca que comprendo
vomita viento y doloroso estilo
La vida es una lucha en un asilo
y el hombre es una cama abierta oyendo
el maldito ruido que está haciendo
la noche dentro de un gran cocodrilo
Me asomaré a tus ojos si me dejas
y luego meteré mis manos viejas
de tu boca por dentro y pienso a veces:
si sacaré de tu interior abejas
si sacaré sortijas o bandejas
tal vez bandejas sí mas llenas de heces."
"Soneto para decir callando"
Carlos Edmundo de Ory
Jueves 10 de Mayo de 2012 20:05
Tenía rato que participaba, pero aquí quiero dejar este poema espero sea de su agrado y si no, por favor con confianza digan lo que pensaís de el que ya tenemos rato conociendonos y la confianza existe para eso y más.
Martes 24 de Abril de 2012 06:21
Al filo de los recuerdos
Evocaciones con filo doble
libran batallas olímpicas
con espadas hechas de roble
en estadios sin reglas físicas.
Recuerdos creídos vanos
llegan en bancos de niebla
destrozan pasajes sanos
la mente de terrores se puebla.
La memoria saca su guadaña
sesga espacios en la mente
hay ojos que descubren arañas
envenenando a felices entes.
Al filo del recuerdo esta el día,
los pies buscan su acantilado;
el suicidio llega con clara alegría
cae lluvia en tiempo anticipado.
No preocupan los recuerdos
pero si el borde en el que están
los venenos escriben acuerdos
las pistolas tienen tratos Satán
Panteones mentales exhuman,
cadáveres de memorias frescas,
epitafios irónicos raudos suman,
imágenes de médulas grotescas.
Los recuerdos no perecen
como quien los tienen presentes
los ingenuos creen que merecen
piedad de tan negros entes.
Los recuerdos seccionan cuellos
las memorias manejan sogas
el exhumar solo distingue destellos
de evocaciones con bonete y toga.
Al filo del recuerdo esta mi vida
con ansías compradas en mercados
se ofrece en subasta esta herida
con amor la dejaste en mi pecho lacerado.
Héctor Antonio Cavazos Reséndiz
Monterrey, Nuevo León, México,
A miércoles 23 de abril de 2012,
a las 04:42 a.m.
Evocaciones con filo doble
libran batallas olímpicas
con espadas hechas de roble
en estadios sin reglas físicas.
Recuerdos creídos vanos
llegan en bancos de niebla
destrozan pasajes sanos
la mente de terrores se puebla.
La memoria saca su guadaña
sesga espacios en la mente
hay ojos que descubren arañas
envenenando a felices entes.
Al filo del recuerdo esta el día,
los pies buscan su acantilado;
el suicidio llega con clara alegría
cae lluvia en tiempo anticipado.
No preocupan los recuerdos
pero si el borde en el que están
los venenos escriben acuerdos
las pistolas tienen tratos Satán
Panteones mentales exhuman,
cadáveres de memorias frescas,
epitafios irónicos raudos suman,
imágenes de médulas grotescas.
Los recuerdos no perecen
como quien los tienen presentes
los ingenuos creen que merecen
piedad de tan negros entes.
Los recuerdos seccionan cuellos
las memorias manejan sogas
el exhumar solo distingue destellos
de evocaciones con bonete y toga.
Al filo del recuerdo esta mi vida
con ansías compradas en mercados
se ofrece en subasta esta herida
con amor la dejaste en mi pecho lacerado.
Héctor Antonio Cavazos Reséndiz
Monterrey, Nuevo León, México,
A miércoles 23 de abril de 2012,
a las 04:42 a.m.
Martes 24 de Abril de 2012 06:20
Saludos mis amigos,
ENCUENTRO SURREALISTA
En una matutina noche,
donde la clara sombra de la luz oscura
con presencia de escaso derroche
galopaba como jinete sin montura,
miraba yo al cercano cielo
que en su inalcanzable cercanía
me invitaba con mudas palabras de hielo
a conversar en su solitaria compañía,
y en este idílico encuentro
de mudas palabras y sordo oír
le robamos horas al tiempo
y le inyectamos vida a lo morir.
Mientras cruzamos derechas miradas
que se sostenían en la cuerda del tiempo
nuestros ojos, sin pies danzaban
al compas de etérea música que cantaba el viento.
Era una silenciosa serenata
que escuchaba el serenatero,
donde escuchar sin oír se trata
la muda música como creerle a un embustero.
Y en este besar sin beso
y en este abrazar sin brazos
donde lo poco es exceso
y el despertar es el ocaso,
se disfruta del apagado titilar de las estrellas,
del raudo caminar de la luna,
del opaco sendero de la centella
y del enceguecedor resplandor de la medialuna.
En esta hora adormecido
por el mudo ronronear de la luna
y con felpuda sombra vestido
me acurruco en el rincón de una inexistente cuna.
Ahora con el frio de la calurosa noche,
en el sombrío despertar de una noche sin sueño,
la vía láctea recorro en un lácteo coche
del que me jacto ser… el único dueño.
Y en este paseo interestelar
donde encuentro bosques de ambrosias,
vientos áridos llenando el mar
y riachuelos de aire y agua vacía,
me estremezco con lo rutinario,
me sorprendo con lo no encontrado
y dando vuelta en lo milenario
me regreso a lo actualizado.
Adiós le digo al cielo,
sin decirlo me despido,
y caminando en pleno vuelo
me despierto… y a la realidad yo me arrimo.
Rafa Puello.
Barranquilla – Colombia.
ENCUENTRO SURREALISTA
En una matutina noche,
donde la clara sombra de la luz oscura
con presencia de escaso derroche
galopaba como jinete sin montura,
miraba yo al cercano cielo
que en su inalcanzable cercanía
me invitaba con mudas palabras de hielo
a conversar en su solitaria compañía,
y en este idílico encuentro
de mudas palabras y sordo oír
le robamos horas al tiempo
y le inyectamos vida a lo morir.
Mientras cruzamos derechas miradas
que se sostenían en la cuerda del tiempo
nuestros ojos, sin pies danzaban
al compas de etérea música que cantaba el viento.
Era una silenciosa serenata
que escuchaba el serenatero,
donde escuchar sin oír se trata
la muda música como creerle a un embustero.
Y en este besar sin beso
y en este abrazar sin brazos
donde lo poco es exceso
y el despertar es el ocaso,
se disfruta del apagado titilar de las estrellas,
del raudo caminar de la luna,
del opaco sendero de la centella
y del enceguecedor resplandor de la medialuna.
En esta hora adormecido
por el mudo ronronear de la luna
y con felpuda sombra vestido
me acurruco en el rincón de una inexistente cuna.
Ahora con el frio de la calurosa noche,
en el sombrío despertar de una noche sin sueño,
la vía láctea recorro en un lácteo coche
del que me jacto ser… el único dueño.
Y en este paseo interestelar
donde encuentro bosques de ambrosias,
vientos áridos llenando el mar
y riachuelos de aire y agua vacía,
me estremezco con lo rutinario,
me sorprendo con lo no encontrado
y dando vuelta en lo milenario
me regreso a lo actualizado.
Adiós le digo al cielo,
sin decirlo me despido,
y caminando en pleno vuelo
me despierto… y a la realidad yo me arrimo.
Rafa Puello.
Barranquilla – Colombia.
Lunes 16 de Abril de 2012 17:01
Paso
Yo en la cornisa del dorado buscando a la cobra y su lengua,
dos puntas de acero en el acto de los astros.
Te miro afilado,
buscas injurias en las imágenes oscuras.
Mi hedonismo ya no vuela con la reflexión y vueltas del Éstige.
En los caminos que el sabio recorrió en su hégira proclamen la victoria de los deshumanos.
Los caldeos, los iracundos, los hombres del silencio caminan sobre el cuero de las imágenes de nuestros sueños.
Se rieron en el descuido de las monjas con el vino, el amor no existe.
Millones de hotentotes, obis, huitotos descendían el Aqueronte y el barbudo Caronte balbuceaba sermones opulentos.
Sálvense, dígnense con el harakiri sagrado, yo veo flamantes halos en tus ojos.
En los senos rosas de las Erinias, Dionisio depositó el semen de la vida oculta de las glorias de hierro.
En tiempos donde parece nada mudar que seguir el viejo camino de los desaparecidos,
nadar en el lodo y en las victorias, pasear con los leones en las calles, la luna danza con el aullido de los chacales y los salvajes gatos de la antigua Akkad.
Sonríe mi amor, sonríe; en tu lecho me acosté y encontré tus dos sexos, en el mar de sensaciones perdí la vista,
Pero por el tacto de los sentidos te reconocí, eras Proserpina!
Déjame dormir en la sombra de tus pestañas, manãna?
Mañana resucito.
Moilec Vailea
Yo en la cornisa del dorado buscando a la cobra y su lengua,
dos puntas de acero en el acto de los astros.
Te miro afilado,
buscas injurias en las imágenes oscuras.
Mi hedonismo ya no vuela con la reflexión y vueltas del Éstige.
En los caminos que el sabio recorrió en su hégira proclamen la victoria de los deshumanos.
Los caldeos, los iracundos, los hombres del silencio caminan sobre el cuero de las imágenes de nuestros sueños.
Se rieron en el descuido de las monjas con el vino, el amor no existe.
Millones de hotentotes, obis, huitotos descendían el Aqueronte y el barbudo Caronte balbuceaba sermones opulentos.
Sálvense, dígnense con el harakiri sagrado, yo veo flamantes halos en tus ojos.
En los senos rosas de las Erinias, Dionisio depositó el semen de la vida oculta de las glorias de hierro.
En tiempos donde parece nada mudar que seguir el viejo camino de los desaparecidos,
nadar en el lodo y en las victorias, pasear con los leones en las calles, la luna danza con el aullido de los chacales y los salvajes gatos de la antigua Akkad.
Sonríe mi amor, sonríe; en tu lecho me acosté y encontré tus dos sexos, en el mar de sensaciones perdí la vista,
Pero por el tacto de los sentidos te reconocí, eras Proserpina!
Déjame dormir en la sombra de tus pestañas, manãna?
Mañana resucito.
Moilec Vailea
Martes 10 de Abril de 2012 18:07
Domingo de Ramos (mañana)
¡Campanas!
¡Repiqueteo de campanas!
¡Campanas con café con leche!
¡Campanas que nos imponen una cadencia al
abrocharnos los botines!
¡Campanas que acompasan el paso de la gente que pasa en las aceras!
¡Campanas!
¡Repiqueteo de campanas!
En la catedral, el rito se complica tanto, que los sacerdotes necesitan apuntador.
Trece siglos de ensayos permiten armonizar las florecencias de las rejas con el contrapaso de los monaguillos y la caligrafía del misal.
Una luz de “Museo Grevin” dramatiza la mirada vidriosa de los cristos, ahonda la voz de los prelados que cantan, se interrogan y se contestan, como esos sapos con vientre de prelado, una boca predestinada a engullir hostias y las manos enfermas de reumatismo, por pasarse las noches —de cuclillas en el pantano— cantando a las estrellas.
Si al repartir las palmas no interviniera una fuerza sobrenatural, los feligreses aplaudirían los rasos con que la procesión sale a la calle, donde el obispo —con sus ochenta kilos de bordados— bate el “record” de dar media vuelta a la manzana y entra nuevamente en escena, para que continúe la función...
(tarde)
¡Agua!
¡Agüita fresca!
¿Quién quiere agua?
En un flujo y reflujo de espaldas y de brazos, los acorazados de los cacahueteros fondean entre la multitud, que espera la salida de los “pasos” haciendo “pan francés”.
Espantada por los flagelos de papel, la codicia de los pilletes revolotea y zumba en torno a las canastas de pasteles, mientras los nazarenos sacian la sed, que sentirán, en tabernas que expenden borracheras garantizadas por toda la semana.
Sin asomar las narices a la calle, los santos realizan el milagro de que los balcones no se caigan.
¡Agua!
¡Agüita fresca!
¿Quién quiere agua?
pregonan los aguateros al servirnos una reverencia de minué.
De repente, las puertas de la iglesia se abren como las de una esclusa, y, entre una doble fila de nazarenos que canaliza la multitud, una virgen avanza hasta las candilejas de su paso, constelada de joyas, como una cupletista.
Los espectadores, contorsionados por la emoción, arráncanse la chaquetilla y el sombrero, se acalambran en posturas de capeador, braman piropos que los nazarenos intentan callar como el apagador que les oculta la cabeza.
Cuando el Señor aparece en la puerta, las nubes se envuelven con un crespón, bajan hasta la altura de los techos y, al verlo cogido como un torero, todas, unánimemente, comienzan a llorar.
¡Agua!
¡Agüita fresca!
¿Quién quiere agua?
Oliverio Girondo
(Me encanta el retrato que Oliverio hace de la semana santa.)
¡Campanas!
¡Repiqueteo de campanas!
¡Campanas con café con leche!
¡Campanas que nos imponen una cadencia al
abrocharnos los botines!
¡Campanas que acompasan el paso de la gente que pasa en las aceras!
¡Campanas!
¡Repiqueteo de campanas!
En la catedral, el rito se complica tanto, que los sacerdotes necesitan apuntador.
Trece siglos de ensayos permiten armonizar las florecencias de las rejas con el contrapaso de los monaguillos y la caligrafía del misal.
Una luz de “Museo Grevin” dramatiza la mirada vidriosa de los cristos, ahonda la voz de los prelados que cantan, se interrogan y se contestan, como esos sapos con vientre de prelado, una boca predestinada a engullir hostias y las manos enfermas de reumatismo, por pasarse las noches —de cuclillas en el pantano— cantando a las estrellas.
Si al repartir las palmas no interviniera una fuerza sobrenatural, los feligreses aplaudirían los rasos con que la procesión sale a la calle, donde el obispo —con sus ochenta kilos de bordados— bate el “record” de dar media vuelta a la manzana y entra nuevamente en escena, para que continúe la función...
(tarde)
¡Agua!
¡Agüita fresca!
¿Quién quiere agua?
En un flujo y reflujo de espaldas y de brazos, los acorazados de los cacahueteros fondean entre la multitud, que espera la salida de los “pasos” haciendo “pan francés”.
Espantada por los flagelos de papel, la codicia de los pilletes revolotea y zumba en torno a las canastas de pasteles, mientras los nazarenos sacian la sed, que sentirán, en tabernas que expenden borracheras garantizadas por toda la semana.
Sin asomar las narices a la calle, los santos realizan el milagro de que los balcones no se caigan.
¡Agua!
¡Agüita fresca!
¿Quién quiere agua?
pregonan los aguateros al servirnos una reverencia de minué.
De repente, las puertas de la iglesia se abren como las de una esclusa, y, entre una doble fila de nazarenos que canaliza la multitud, una virgen avanza hasta las candilejas de su paso, constelada de joyas, como una cupletista.
Los espectadores, contorsionados por la emoción, arráncanse la chaquetilla y el sombrero, se acalambran en posturas de capeador, braman piropos que los nazarenos intentan callar como el apagador que les oculta la cabeza.
Cuando el Señor aparece en la puerta, las nubes se envuelven con un crespón, bajan hasta la altura de los techos y, al verlo cogido como un torero, todas, unánimemente, comienzan a llorar.
¡Agua!
¡Agüita fresca!
¿Quién quiere agua?
Oliverio Girondo
(Me encanta el retrato que Oliverio hace de la semana santa.)
Domingo 01 de Abril de 2012 09:14
